Nick Cave (al igual que Tom Waits) juega también en otra liga (lo he dicho mil veces). Es un número uno sin necesidad de estar sonando todo el día en las infumables radio-fórmulas, ni de vender millones y millones de discos.
Aquí os dejo este sublime (no encuentro mejor calificativo) tema del "No More Shall We Part". En estos especiales días para mi, un disco como aquel me trae a la memoria innumerables recuerdos...
VÍDEO AQUÍ:
http://es.youtube.com/watch?v=ZDczwroSayU
Por cierto, tremenda la viñeta de hoy de "El Roto"...
Genial para estos irreflexivos días prenavideños.
Hasta pronto.
Vuelvo a este descuidado blog para hablar de lo importante que es la voz en un artista y porque parece que Bono está recuperando la suya (las recientes colaboraciones en REDWIRE y el "Happy Birthday" de Steve Wonder cantado a Nelson Mandela este verano pasado en su cumpleaños así parecen corroborarlo).
Atrás quedaron (según parece) las dos últimas giras de U2 en las que pudimos ver a un Bono con la voz cada vez más castigada (¡en la quinta canción del show del Palau Sant Jordi en Barcelona en 2001 Bono se quedó literalmente afónico y fue The Edge y todo el público quienes casi se puede decir que continuamos con la parte vocal del concierto! y en el pasado "Vertigo Tour" de 2005 se pasó gran parte de la noche carraspeando entre canción y canción).
Es cierto, Bono no es (vocalmente hablando) ni Elvis ni Freddy Mercury (para mi las mejores dos voces de la historia del rock), pero cuando se pone, se pone. Quizá el mejor momento vocal de Bono tuvo lugar (sin contar el "Joshua Tree Tour' 87" ni el "Lovetown Tour" australiano del 89) en la mastodóntica gira ZOO TV TOUR del 1992 y 1993...en la que tuvo incluso la oportunidad de grabar (por aquella época) con el gran Francis Albert Sinatra...la voz.
Vídeo aquí:
http://es.youtube.com/watch?v=gL77sWqZEDU
Dejo aquí también este soberbio momento del concierto de Sydney del ZOO TV' 93...
Vídeo aquí:
http://es.youtube.com/watch?v=P8oy0nR1Nhw
Hay que tenerlos muy bien puestos (dicho sea de paso) para terminar un concierto de rock con dos baladas como estas (la oscura "Love is Blindness" que cerraba la obra maestra "Achtung baby!" y el clásico de Elvis)...qué falsetes, qué voz, qué grandes momentos vivimos los que le pudimos ver en directo en Madrid en mayo del 93...
Todo parece indicar que en breve se hará oficial el lanzamiento del nuevo disco de la banda y su correspondiente gira. O eso, o la lío y gorda. Leñe.
Posiblemente sea ésta la última gran canción que hayan grabado U2. Y de esto hacen ya 8 años.
La escucho muy a menudo y siempre que lo hago me teletransporto a aquella maravillosa y calurosa noche del 8 de agosto de 2001 cuando la escuché por primera vez en directo en el Palau Sant Jordi de Barcelona. Las lágrimas me resbalaban por las mejillas...
Bono siempre habló de ella como de la pérdida de alguien (en este caso de sus hijas por hacerse mayores), pero en aquel momento en Barcelona se estaba acordando también de su padre (que falleció unas semanas después tras una enfermedad).
Yo también me estaba acordando aquella noche en Barcelona de alguien para mí muy importante (todo un referente) que estaba por aquel entonces en una situación muy similar a la del padre de Bono: mi abuela (que al poco tiempo también falleció).
Esta enorme canción siempre me hace acordarme de ella y me pone los pelos de punta.
Lástima que la hayan eliminado del repertorio en el "VERTIGO TOUR' 05".
Aquí os dejo esta versión del directo en el Slane Castle de Dublín unos días después de la muerte del padre de Bono...
Sencillamente impresionante.
http://es.youtube.com/watch?v=UFJsQ5a0g4M
Que ustedes la disfruten.
Ahora que van a hacer cuatro años que pasé las navidades en Roma me vienen a la cabeza unas reflexiones muy relacionadas con el clima actual del mundo.
Para un mitómano como yo caminar por la Via Veneto donde Fellini rodó parte de "La Dolce Vita", por la Piazza di Spagna donde William Wyler hizo lo propio con Audrey Hepburn y Gregory Peck en "Vacaciones en Roma" o tomarte un piscolabis en el Caffè Greco donde Rossellini iba a inspirarse para escribir sus guiones es casi tanto o más como visitar la Capilla Sixtina, ir a la Galleria Borghese en busca de Caravaggio o escuchar misa del gallo en plena nochebuena en la Basílica de San Pedro (experiencia ésta impresionante y muy recomendable seas o no creyente).
Pero a parte de todo esto Roma estaba (al menos así la percibí yo) muy empobrecida. Los rostros de los romanos eran unos rostros muy baqueteados por la vida. Con aspectos además muy desilusionados. Con vestuarios muy desgastados (igual que muchas de sus calles -a priori las más modernas-). La stazione Termini era un auténtico hervidero de mendigos y carteristas (algo que en Atocha no suele verse en tantísima abundancia).
Italia (todos lo sabemos) está gobernada actualmente por la extrema derecha (o al menos por algo muy próximo a ella). Berlusconi con mucho apoyo de La Liga Norte (autodenominada neo-fascista) ha vuelto al poder.
Lamentablemente esto es lo que históricamente suele ocurrir cuando un país está sufriendo mucho económicamente hablando. No hace falta recordar que en la deprimida Alemania de 1933 Adolf Hitler se alzó con el poder gracias a unas libres y democráticas elecciones.
Y aquí está el peligro que actualmente vivimos. El auge de la extrema derecha en una época en la que desde el crack del 29 parece que no vivíamos tan intimidados. Vale, sí. Los peces gordos no se tiran ahora por la ventana al entrar en bancarrota o si lo hacen no corren peligro ya que van con paracaídas (llámalo paracaídas, llámalo un cojonudo plan de jubilación).
Con la Revolución Francesa (que no fue otra cosa que una revolución burguesa) de 1789 comenzó a vislumbrarse el capitalismo. Pero aquel iniciático capitalismo estaba basado en dos grandes principios: el trabajo y el esfuerzo.
Si tu padre había sido camarero durante toda su vida eso ya no quería decir que su hijo también lo fuera a ser. Gracias a aquella revolución el hijo de un camarero o artesano podía llegar a ser (con el trabajo y el esfuerzo) abogado o médico.
Y he aquí la gran diferencia con el capitalismo actual en el que la meritocracia parece haberse ido al garete. Ya no están vigentes aquellos dos principios básicos del trabajo y el esfuerzo. Éstos han sido sustituidos por uno solo: la especulación.
Vivimos en un capitalismo de casino en el que algunos pueden ganar mucho dinero rápida y fácilmente sin apenas esfuerzo ni trabajo.
La ideología neoconservadora (lo más parecido al fascismo de los años 30) de Bush se ha estado basando todos estos años en la codicia con la convicción además de que ésta siempre es buena.
Pero creo que lo que dijo Franklin Delano Roosevelt en su segunda toma de posesión ("siempre hemos sabido que el interés egoísta e irresponsable era malo desde el punto de vista moral; ahora sabemos que es malo desde el punto de vista económico") no ha sido nunca tan cierto como hoy.
La Cumbre mundial en Washington de la próxima semana no traerá consigo más que (si acaso) un calendario para futuros encuentos pero espero que con Barack Obama en la Casa Blanca a partir del próximo 20 de enero la cosa cambie a mejor.
No será fácil, nada fácil (y menos a corto plazo).... pero al menos ya ha infundido un importante halo de esperanza para muchos.
Ojalá que no nos equivoquemos.
Eran las 11 de la mañana de hoy cuando iba caminando por María de Molina y me he cruzado con él: José Mª Aznar. El mismo. Estoy hablando en serio.
Iba con traje azul oscuro. Del color de la corbata, sinceramente, no me acuerdo, creo que ni la miré... Porque me fijé atentamente en sus ojos.
Mirada altiva, orgullosa (con sus dos guardaespaldas unos 150 centímetros detrás) no miraba a nada ni a nadie. Ergo nuestras miradas no se han cruzado en ningún momento (y no será porque yo le venía mirando atentamente a los ojos desde varios metros antes).
Una chica latina portera con uniforme y todo que rozaba los 40 (bastante atractiva por cierto) y que salía de uno de los números de la calle se le ha quedado mirando después con cara curiosa, pero él seguía con su mirada fija en el horizonte sin mirar (repito) a nada ni a nadie.
A pesar de su engreída y arrogante pose, le he notado muy desmejorado, como envejecido (quizá más de lo que las cámaras nos muestran por la TV).
Creo que destila despecho (Malquerencia nacida en el ánimo por desengaños sufridos en la consecución de los deseos o en los empeños de la vanidad, según la Real Academia de la Lengua). Despecho y algo de odio.
Reconozco que (a parte de grima) me ha entrado una especie de escalofrío por el cuerpo al cruzarme con él.
Allá él con su conciencia (es lo primero que me he dicho al doblar María de Molina y entrar a Serrano).
Sí, alegría. Cuarenta años después del asesinato de Martin Luther King hoy han entrado en la Historia los Estados Unidos de América. La noche fue larga. Alternando entre "TVE", "CNN" y "Cuatro" me quedé hasta pasadas las tres de la madrugada. Después me fui a la cama con los cascos para escuchar a Carles Francino. El recuento iba lento y al final sobre las cuatro y pico el sueño pudo conmigo.
Así que con unas ojeras importantes sobre las ocho de la mañana me he despertado leyendo este bonito comienzo del editorial de "El País":
"Es difícil exagerar la importancia de que EE UU haya elegido por primera vez en su historia un presidente negro. Tiene tanto de sorprendente como de revolucionario, palabra ésta que no resulta excesiva si se considera que hace medio siglo que en el país de las oportunidades los negros tenían que ceder su asiento en el autobús a los blancos...".
Ya habrá tiempo de criticar a Obama si lo hace mal. Pero creo que ahora la situación nos invita a soñar y mucho. Soñar con un mundo en el que (como decía Martin Luther King) nuestros hijos no sean "juzgados por el color de la piel sino por los rasgos de su personalidad".
Creo que estos nuevos y rejuvenecidos aires que hoy nos llegan de Norteamérica pueden significar el comienzo de algo importante en muchos aspectos.
Seguro que desde arriba el Reverendo hoy estará muy felíz.
¿Y qué mejor canción para celebrarlo que la de aquí abajo?
http://es.youtube.com/watch?v=g9ScJqtRIno
Paso parte del fin de semana en familia celebrando el cumple de mi prima favorita. Elena, una preciosidad con un desparpajo increible que acaba de cumplir tres añitos. Ella se sabe el centro de atención y posa con un descaro aplastante ante mi cámara. Es todo un espectáculo verla.
Me doy cuenta de que en estos días en los que se recuerda a los seres más queridos que ya se han ido, el mejor antídoto contra la tristeza es precisamente ese, celebrar su recuerdo con los nuevos que llegan.
¿Estarán aflorando en mi las ganas de ser padre?
Me acerco al salón, voy a la estantería de los CD's y cojo el "Murder Ballads" del inmenso Nick Cave. Un tremendo trabajo que el australiano hizo en 1996 dedicado íntegramente a la muerte...
Enciendo el equipo musical y escojo adrede el track 10. Un bellísimo tema de Bob Dylan interpretado a dúo por el maestro Nick Cave y la elegante belleza (¿se puede posar más sexy en este vídeo?) que es Kylie Minogue...
http://es.youtube.com/watch?v=Am1kJM823Vk
Sí, no es que ella haya aportado mucho a la historia de la música (por no decir que no ha aportado nada), pero aquí junto a Nick Cave está arrebatadoramente sensual (física y artísticamente hablando).
Se acerca también una semana muy importante en la que los USA pueden entrar en la Historia y nosotros (nuestra generación) puede ser testigo de ello. Ojalá así sea.
Veremos qué ocurre.
¿Hay mejor manera de levantarse un domingo tan soleado como el de hoy?
http://es.youtube.com/watch?v=QDetQ18fw5Q
Tengo muchas ideas/sensaciones/emociones (algunas contradictorias) en la cabeza. Todas ellas desordenadas y no sé muy bien cómo darles forma para hacerme entender bien.
A ver...comencemos por lo positivo:
1.- Lo reconozco, me sorprendió ver anoche un Palacio casi lleno (teniendo en cuenta -no podemos obviarlo- que taparon los graderíos de arriba con telones negros y eso resta bastante aforo). Pero bueno, aún así unos 7 u 8.000 espectadores (que es lo que intuyo que había) no está nada mal para Bunbury en solitario.
2.- La nueva banda suena y se oye de "cumbia madre". También lo reconozco. Sería puro cinismo negar semejante evidencia. Muy bien ensamblados. Se nota que (a pesar de llevar poco tiempo tocando juntos) hay mucho oficio en todos ellos (e incluso a pesar de la juventud de algunos). El calvo y veterano guitarrista Jordi Mena estuvo de 11.
3.- Me gustó mucho el nuevo aire gitano-balcánico a lo Kusturica que le dió a temas como "El Extranjero" o "Desmejorado". No está mal tampoco el nuevo toque a medio camino entre el swing y el rockabilly de "Solo si me perdonas", pero (salvo el arranque guitarrero potente) el "lavado de cara" a un tema tan hermoso como lo es "Lady Blue" no me terminó de convencer.
12248261701995873425.jpg)
4.- Excelente escenografía, juegos de luces, videowalls y puesta en escena en general. La parte en la que baja el telón rojo con las lámparas en la que se crea una atmósfera a lo café parisino/berlinés de comienzos del siglo XX es de quitarse directamente el sombrero.
5.- La actitud de Enrique encima del escenario como siempre; un auténtico animal escénico. Una mezcla de Bono y Bruce Springsteen (más allá de que sus movimientos ondulantes de ahora recuerden quizá más a Tom Waits). No hay otro igual en España. Y eso está claro hasta para sus detractores más radicales. ¡Qué elegancia en el vestuario! En fin, ¿para qué seguir discutiendo si irremediablemente sigue siendo el más grande en España encima de un escenario? (escribiendo y/o componiendo tiene sus luces y sus sombras, pero encima de las tablas no tiene rival).
Pero....y aquí viene lo negativo (y a algun@ puede que le parezca hasta contradictorio con lo anterior -para mí no lo es-):
6.- He visto ya en mi vida (sin exagerar) unos 12 o 15 conciertos de Bunbury en solitario y (no me preguntéis por qué) éste me ha parecido el más flojo de todos. Un simple concierto más. El más frío. Sin alma. Sin emoción. Sin sentimientos a flor de piel. A pesar de su entrega, no me he sentido igual de identificado con su nuevo discurso... No me ha hecho humedecerme los ojos y erizarme la piel como en anteriores convocatorias.
En este nuevo show (plagios a Casariego a parte), hubo "un no sé qué" (no sé qué fue, pero lo hubo) que hizo que la cosa no fuera igual. Quizá fue el recinto. Insisto, creo que a pesar del casi lleno a Enrique el Palacio (como el Sant Jordi en Barcelona) le viene grande. Y -por momentos- el show me hizo recordar (sobre todo en la parte íntima y acústica final de "Canción Cruel" y "El Tiempo de las Cerezas") a los maravillosos conciertos vividos con él en teatros o Palacios de Congresos.
Quizá la culpa fue del repertorio elegido (¿nadie le ha dicho que meter "Si no fuera por tí" y "No me llames cariño" en el tramo final tras los bises es contraproducente?).
Quizá fue la falta del glorioso "Huracán Ambulante" (su anterior banda en solitario). El hammond y el acordeón de Jorge Rebe Rebenaque suenan ahora de maravilla, al igual que la mandolina de Álvaro Suite, pero aún así, no hacen olvidar los vientos de metal o el violín de Ana Belén Estaje en muchas de las canciones que se quedan ahora huérfanas de ellos.
Quizá fue (sencillamente) culpa mía. La vida cambia, nos hacemos mayores y vemos las cosas con otros ojos. Con otra mirada.
Aún así, le sigo teniendo mucho cariño a Bunbury porque (lo quiera o no) sus canciones y directos han formado, forman y seguirán formando inevitablemente ya y para siempre parte de mi vida.
Más allá de todo, quien es capaz de emocionarte con canciones como esta (y anoche -afortunadamente- la escuchamos en directo de nuevo)...
http://es.youtube.com/watch?v=g0E2hudk9H4
...se merece -al menos- un respeto.
UNA POSTDATA PARA TERMINAR:
No hubo teloneros, pero fue excelente la selección de temas que sonaron por megafonía minutos antes del comienzo del concierto:
- "What's going on?" de Marvin Gaye
- "Pride (in the name of love)" de U2
- "Rebel, rebel" de David Bowie
- "Foxy Lady" de Jimi Hendrix
- "Blue Suede Shoes" de Elvis...entre otras...
Y al terminar, tras dos horas y media de concierto, las luces del Palacio se encendieron y comenzó a sonar el "Via con me" del gran Adriano Celentano...mientras nosotros buscábamos la salida para llegar pronto al parking...
Hasta la próxima Enrique...
¿Por qué ya no los escriben así?
http://es.youtube.com/watch?v=75MJW2k0iX4&NR=1
¿Por qué ya no hay Billy's Wilder's?
He pasado todo el fin de semana encerrado (casi literalmente) en el Teatro Español con mi cámara y una curiosidad tremenda por ver a un puñado de buenos actores en el Thriller musical "Sweeney Todd". Conclusión: no hay nada como ver a la cultura respirar, palpitar entre bambalinas.
Mario Gas (director del Español) se ha propuesto reestrenar la obra 13 años después del apabullante éxito -de crítica y público- obtenido en Barcelona y con una película del gran Tim Burton de por medio. Veremos qué ocurre.
Suerte a todos ellos. Se la merecen.
Al volver a casa uno lee lo que aún no ha tenido tiempo de leer y le sobrecoge y excita la tremenda columna de Almudena Grandes de hoy en "El País"...
http://www.elpais.com/articulo/ultima/Cultura/elpepuopi/20081013elpepiult_1/Tes
Ceno, me siento, me relajo y me pongo a escuchar "Hellville De Luxe" para ver si entra o no entra. Y no, no hay manera. Creo que Bunbury se ha equivocado (en muchas cosas) con este nuevo trabajo. Le prefería más cabaretero, más mediterráneo, más pequeño, más sencillo. Hubiera preferido de nuevo aquellos maravillosos shows en teatros. Sinceramente, creo que a él en solitario le va a venir grande el Palacio de Deportes el día 23 (desconozco si llenó en el Sant Jordi el otro día). Veremos qué ocurre, pero si el aforo lo veo completo me sorprendería y mucho.
En fin, todavía nos queda el Enrique de "Pequeño" (para mí, el mejor álbum pop de la historia en España).
A disfrutar...
http://es.youtube.com/watch?v=zGt1XRbf7TA
Buenas noches y buena suerte.
Pues sí amig@s. Después de casi 5 meses de inactividad bloguera vuelvo a escribir en este pequeño rincón.
Me he animado a hacerlo al volver a ver este impresionante documento:
http://www.vimeo.com/1644701
Porque sí, porque me gusta, porque me sigue poniendo 15 años después la "gallina de piel", porque esto (sinceramente) es lo más grande que un aficionado al rock puede ver en su vida y porque 3 días después de esto, los que lo pudimos vivir en directo en Madrid nos dimos cuenta de que la prensa mundial no se equivocaba al decir que esto del ZOO TV "es a los conciertos de rock lo que Ciudadano Kane a la Historia del Cine".
Lo he dicho mil veces, el rock está hecho para disfrutarlo en directo y éste es uno de los mayores goces que uno puede tener en su vida.
La mayor banda de rock del planeta conducida por el mejor frontman del mundo. Inigualable carisma y magnetismo encima de un escenario y fuera de él.
Disfrutad del vídeo.
Hace unos días, un hombre que no es un cualquiera en el mundo de la cocina, Santi Santamaría, chef catalán de 51 años, con seis estrellas Michelin repartidas entre tres restaurantes, puso en entredicho uno de los grandes activos que tiene actualmente nuestro país: la cocina.
El cuestionamiento que ha hecho Santi Santamaría en torno a la cocina -ya con nombres y apellidos- en concreto de Ferrán Adriá y el uso de determinadas sustancias químicas (como la metilcelulosa), o los argumentos de denuncia hacia otros chefs que preparan platos «que ni ellos mismos comerían», son algunos de los detonantes de un levantamiento masivo del gremio.
La polémica está servida y los frívolos gafapastas de nuestra cocina han hecho corporativismo para unirse todos contra la persona que les ha sacado los colores criticando (muy acertadamente en mi opinión) el "todo vale" en la cocina.
Ya está bien de tanta noticia sobre gastronomía, de tanta gira, de tanto congreso y de tanta historia. A los chefs se les trata cada vez más como a estrellas de cine cuando lo que te sirven estos vendedores de humo del siglo XXI son miniaturas en platos enormes y muy fashion a precios prohibitivos.
El sibaritismo actual que hoy promueven estos pijos "cocineros de vanguardia" en la cocina cuando millones de niños mueren al día por inanición me parece sencillamente obsceno y degradante.
Enhorabuena a Santi Santamaría por su crítica al infumable Ferrá Adrià y demás pandilla de soplafogones.
Más tomates frescos, recién cogidos de la huerta, y menos colorantes espolvoreados sobre una anchoa con salsa de pomelo servida en un plato rectangular muy mono. Sí señor.
No estás solo con tus últimas declaraciones, que tanto han escocido a los chefs. Bravo, Santi Santamaría.
Tu voz ha sido la de todos aquellos que amamos los macarrones con tomate, las patatas a lo pobre, el huevo frito con morcilla y la ensalada de siempre, con su lechuga, cebolla y pimiento. Necesitamos una vuelta a lo sencillo, lo natural, lo que gusta al paladar y al bolsillo. Y al que no le guste, que le den sopas con honda.
Ha vuelto a ocurrir. El evento cinematogrático más importante del mundo (a nivel de prestigio y calidad está por encima de los Oscars, mediáticamente están casi a la par) ha vuelto a olvidar a España un año más. Y lo verdaderamente significativo es que casi se ha perdido la cuenta de las ediciones del Festival de Cannes en las que el cine español ha quedado fuera de la competición.
Este hecho genera (una vez más) una recurrente letanía quejumbrosa que saca en procesión todos los fantasmas:
- que si el chovinismo francés
- que si no comprenden el cine español
- que si nos tienen manía
- que si sólo les gusta Almodóvar
- que si nuestro Ministerio de Cultura no hace lo suficiente
- que si el Pisuerga pasa por Valladolid
Como cinéfilo y como español trato de reflexionar al respecto y me hago las siguientes preguntas:
- ¿Qué es en realidad lo que demanda el certamen francés?, en definitiva, ¿cuál es su línea editorial?
- y, lo más importante, ¿qué demonios ofrece en realidad nuestra producción nacional cada año? (si es que ofrece algo)
Es decir, cabe ponerse a reflexionar (de verdad y sin paños calientes) sobre el auténtico y complejo meollo de la cuestión.
La circunstancia en cuestión nos impone una vez más una dolorosa realidad que nos obliga a todos los que desde la piel de toro amamos el cine a abrir el debate y a no esconder la cabeza debajo del ala. Y como por algún sitio hay que empezar, parece sensato hacerlo a partir de las reflexiones más inmediatas sugeridas por el espejo que nos ha puesto delante la programación de la presente edición. Con sus presencias y sus ausencias. Así que vayamos por partes...
1.- Ninguna película de producción íntegramente española, o dirigida por un cineasta español ha tenido cabida en el gran escaparate anual del cine mundial. Sí se han seleccionado películas procedentes de Argentina, Italia, Israel, Brasil, Hungría, Turquía y México. Todos ellos, países cuyas respectivas industrias fílmicas poseen un potencial económico y de producción muy inferior al nuestro.
Este debería ser un primer motivo de reflexión, puesto que pone en evidencia una realidad a veces olvidada: la creatividad artística y estética de una cinematografía no está siempre ni necesariamente ligada a la salud económica de su país. Véase por ejemplo la vitalidad emergente del cine argentino, impulsada por un movimiento que nació en paralelo con la gran crisis económica de su nación.
2.- La presencia de la producción española sí que se hará notar este año, sin embargo (y con fuerza notable), como capital financiero o coproductor de impulsos creativos surgidos en otros países. Es el caso por ejemplo de la decisiva contribución de El Deseo de Pedro Almodóvar en la producción de la película La mujer sin cabeza de la argentina Lucrecia Martel.
Nueva reflexión:
¿Por qué los "impulsos creativos" equivalentes que puedan surgir en España no encuentran el respaldo de otros productores?, ¿por qué en lugar de seguir mirándonos el ombligo de forma quejica y autocomplaciente no empezamos a mirar con más atención por dónde pasan, hoy en día, las líneas más interesantes, renovadoras, y contemporáneas del cine mundial?
3.- La intervención en el Festival de Cannes de los capitales españoles se hace notar también en films de autores ya consagrados como Woody Allen y su Vicky Cristina Barcelona (título horrendo dicho sea de paso), Steven Soderbergh con su díptico sobre el Ché Guevara (interpretado por Benicio del Toro) o el documental que Emir Kusturica ha realizado sobre la figura de Diego Armando Maradona. Todas ellas con una parte importante de producción española en sus presupuestos y equipos técnico-artísticos.
Otra pregunta emerge a raíz de esto:
¿La carta blanca que los productores españoles han concedido a estas vacas sagradas del celuloide a la hora de realizar sus proyectos expresa una apuesta sincera por la creatividad personal de estos autores o sólo significa una inversión financiera en el valor de cambio de una "autoría internacional" que cotiza muy bien en los grandes mercados internacionales...?
4.- Sí, Cannes es también un depredador foro mercantil (la presencia -aunque fuera de concurso y en las descafeinadas secciones paralelas- de la cuarta entrega de Indiana Jones o los obscenos pases de vestidos y joyas carísimas por la alfombra roja lo pone en evidencia) pero también es una sensible caja de resonancia cultural que oficia como espejo de lo más vivo del mundo y del ser humano que nos rodea en la actualidad.
Y si España queda fuera de la competición una y otra vez, lo que está claro (insisto) es que el autoengaño conformista no valdrá para eludir el debate, ni para seguir creyendo que somos incomprendidos, lo que, de ser cierto, debería servir para preguntarse lo que quizá sea la madre del cordero:
¿Por qué no nos comprenden?
"Si yo hubiera tenido talento como escritor, Los abrazos rotos sería una novela. Es una trama larga, novelesca. Ocurren muchas cosas, los personajes sufren mucho, hacen muchas barbaridades y también cosas heroicas. Es un festín para un fabulador".
Así presentó ayer en la Casa de América su nueva película (que comenzará a rodarse dentro de unos días entre Lanzarote y Madrid) Pedro Almodóvar.
Esta fotografía de arriba (tomada hace 9 años por el propio Pedro en la Playa del Golfo de Lanzarote) ha sido el punto de partida de la nueva historia.
En primer término hay una roca color burdeos profundo, desde donde se abarca el mejor panorama de la playa.
"Lo que más me impactó de la fotografía, además de su oscura belleza (dice Pedro Almodóvar), fue descubrir en la base a una pareja abrazándose. Cuando hice la foto atardecía, el plano era muy amplio y no vi a la pareja. De hecho hay que fijarse mucho, porque dentro de la inmensidad de la playa negra, a primera vista no se advierte su presencia.
Pensé que el paisaje fotografiado entrañaba un secreto, que ni siquiera la pareja abrazada conocía. Un secreto que probablemente fuera una amenaza para ellos.
La imagen de aquellos dos cuerpos fundidos y aislados impregnaron de misterio mi primer viaje a la isla".
Ya queda menos para volver a disfrutar del (junto con Víctor Erice) director de cine español más auténtico de los últimos treinta años.
Bienvenidos sean estos abrazos rotos.
Un empleado delante del ordenador acaba de terminar su trabajo, pero mira a su alrededor receloso y ve que ninguno de sus compañeros se mueve del asiento a pesar de que ya se va haciendo tarde. Ya no va a trabajar más, pero él tampoco se mueve, no vaya a ser que crean que se está escaqueando.
La creencia de que cuantas más horas esté un trabajador pegado a la silla demuestra mayor esfuerzo, implicación y rendimiento, choca con las cifras de España. El nuestro es uno de los países europeos en el que más horas se echan en el tajo -unas 200 horas más al año que franceses, daneses o alemanes-, y aun así sigue estando a la cola de la productividad.
Hoy se celebra el Día del Trabajo, bajo el lema La igualdad, el salario digno y la inversión productiva, en un contexto en que las formas más variadas de organizar el tiempo laboral (de la flexibilidad a las jornadas continuas sólo de mañana o al teletrabajo), chocan con las viejas concepciones. Sobre todo, contra esa cultura presencial tan arraigada en España, de horarios interminables bajo la atenta mirada del jefe fiscalizador.
La Comisión Nacional para la Racionalización de los Horarios Españoles ha hecho el siguiente decálogo de propuestas con motivo del Día del Trabajo:
1. Separe lo personal de lo laboral. Intente seguir la regla de ocho horas de trabajo, ocho de descanso y ocho de tiempo libre.-
2. Priorice. No todas las tareas pendientes son urgentes; unas son más apremiantes que otras. Organice su tiempo en función de éstas y no devalúe el sentido de la palabra "urgente".-
3. Aprenda a decir "no". Le ayudará a gestionar adecuadamente el tiempo y a evitar tareas que no le corresponden.-
4. Planifíquese. La planificación es la piedra angular de la gestión del tiempo. Algo tan simple como escribir un listado de tareas es muy útil.-
5. Sea respetuoso con el tiempo. Si se ha comprometido a no extenderse más allá de un tiempo en la realización de una tarea, sea escrupuloso con su cumplimiento, y exija a los demás que lo sean también.-
6. Sea puntual. Si respeta los horarios de sus citas o de comienzo de jornada estará más legitimado para salir puntualmente a su hora.-
7. Evite y combata el presentismo. Las empresas cada vez evalúan más a sus trabajadores de acuerdo a sus resultados. Pasar 12 horas al día en la oficina no nos ayudará a ser más valorados en el trabajo ni a ser más productivos ni más eficaces.-
8. Convoque reuniones sólo cuando sea necesario. A menudo se pueden sustituir por una simple conversación telefónica.-
9. Organice sus reuniones para que no se extiendan. Hay que fijar no sólo hora de inicio, sino también de finalización. Previamente, mande a los participantes un orden del día con los puntos a tratar, y encauce el tema de la reunión si se desvía.
10. Sustituya las comidas de trabajo por desayunos. Igual de efectivos para la toma de decisiones, pero mucho más breves.
Así es o (mejor dicho) debería ser la cosa para ponernos a la altura de Europa de una vez por todas.
Soy creyente. Así, sin ambages. Muchos de vosotros ya lo sabéis. Admiro profundamente la figura y personalidad de Jesús y precisamente por eso (y aunque a algunos de encefalogramas planos les parezca contradictorio) no puedo hacer otra cosa que dar la razón a BEATRIZ GIMENO REINOSO, una señora que hoy firma esta contundente "Carta al Director" en "El País":
"Ante mi estupor y horror, me encuentro esta mañana con la noticia de que Esperanza Aguirre ha firmado un convenio con Rouco Varela, para que la Iglesia tenga voz y voto en cosas como la sedación de enfermos terminales. Resulta que yo soy atea, y mi familia, mis amigos y casi toda la gente que quiero lo es también.
De repente ya no tengo que temer únicamente la posibilidad, gracias a esta misma Aguirre, de una muerte lenta y agónica, contra mi propia voluntad y la de mi familia, sino que ahora me amenaza además la posibilidad de que un cura tenga algo que opinar sobre mi propio final. Las peores pesadillas se van haciendo realidad.
Todo esto nos está pasando por no librarnos a tiempo de los crucifijos en las juras de los ministros, en las escuelas o en los hospitales. La Iglesia lleva siglos organizando nuestros cuerpos, nuestra sexualidad, nuestros placeres, nuestras familias, nuestras políticas y nuestras vidas. ¿Es que ni en la hora de la muerte podremos librarnos de ellos?
Exijo, en mi derecho de ciudadana atea militante, que el ministro de Sanidad comience a pensar en hospitales para ateos o por lo menos, hospitales libres de curas".
En un Estado social y democrático de derecho como en el que nos jactamos muchas veces de estar no solo ha de haber una clara separación entre poder legislativo, ejecutivo y judicial sino también (y de una vez por todas) entre Iglesia y Estado.
Si no, llegaremos hasta límites tan insospechados y surrealistas como los que hoy dibuja el gran Forges...
A cinco meses de su muerte, nada más justo que volver a reconocer aquí y ahora la estatura de un creador insustituible, cuya irreductible personalidad se singulariza con fuerza en medio del cine y de la cultura española de la segunda mitad del siglo XX.
Bienvenido sea este consenso tardío, en cualquier caso, por mucho que ofrezca el llamativo espectáculo de una buena conciencia generalizada, como si en este país la obra y el quehacer de Fernando Fernán-Gómez hubieran gozado siempre de la misma estima, del mismo respeto, de la misma generosidad para con sus creaciones, de la misma valoración por parte de todos.
Lamentablemente, no fue así. Algunas de sus películas más personales ("El extraño viaje", "El mundo sigue", "La vida por delante" o "El viaje a ninguna parte"), entre las que se encuentran precisamente la mayoría de las que hoy todo el mundo reconoce como sus obras mayores, fueron ignoradas o torpedeadas por la industria, producidas en condiciones de penuria o de sacrificada independencia, zancadilleadas por la censura, menospreciadas por la crítica (la oficial y también la que se presentaba como progresista), obstaculizadas por la distribución, despreciadas por los exhibidores y ninguneadas por los espectadores.
No siempre su mirada ni sus propuestas fueron admitidas en sociedad. No siempre se celebraron tertulias en su honor. Lo cual nos llevaría a la elegía de tanto cine español que nunca se hizo (¿se hace?, ¿se hará?) debido a las estrecheces de miras de las administraciones, la industria, la crítica y, por qué no decirlo, un público que tampoco es inocente.
Conviene recordar que si su obra fílmica aporta realmente savia enriquecedora, si consigue amalgamar tradiciones culturales y extraer del maridaje nuevas formas expresivas es, precisamente, por su capacidad para romper moldes, por su voluntad de no rendirse a un inofensivo costumbrismo, por su voz propia (rugosa y rasgada), por su ferocidad sarcástica y su ternura subyacente, por la heterodoxia y por el descaro con los que se asomaba -bisturí esperpéntico en mano- al patio trasero del solar hispano, a las deformidades más sórdidas, más grotescas y crueles, menos confortables y más incómodas de nuestro humus social y cultural.
De esta materia áspera, ingobernable y libre están hechas las mejores y más perdurables conquistas de un artista que contribuyó como pocos al enriquecimiento de nuestra cultura.
Vaya con este comentario y con este breve vídeo (perteneciente a la película de David Trueba y Luis Alegre) mi homenaje a una persona que para muchos es un grandísimo referente no sólo artístico y cinematográfico, sino también ético, político y moral:
http://es.youtube.com/watch?v=xxYaxabKc0U&feature=related
...Se viene ya presagiando desde hace algún tiempo y muchos no lo creían.
Una maraña de grúas mustias, en reposo, planea sobre la macrourbanización de Francisco Hernando, Paco El Pocero, en Seseña (Toledo). Tras la pomposa entrada, con un retorcido monumento y el nombre del constructor en letras doradas, aparece una ciudad fantasma. Las persianas de las miles de viviendas están selladas a cal y canto. Apenas hay coches ni personas, y las que hay provocan un inquietante eco sólo con el ruido de sus pasos. La conversación de móvil que una mujer mantiene desde el balcón del cuarto piso de un bloque de casas se convierte, en mitad de nada y de nadie, en un tranquilizador escándalo.
Las calles, bautizadas con nombres de pintores, están sembradas de bancos relucientes en los que nadie se sienta y de señales de tráfico que obligan a ceder el paso. ¿A quién? El único signo de vida omnipresente son los carteles de Se vende. Cuelgan de cada fachada y no los ha puesto el constructor, sino sus compradores. Un ejército de especuladores de carne y hueso, la feroz competencia.
Un país corre grave peligro si el 95 % de su crecimiento económico está basado exclusivamente en la construcción.
Y algunos pensaban que nunca iba a terminar la bacanal...
Era un hombre profundamente religioso que, según le gustaba recordar, creció en una iglesia. Su padre era un predicador, como su bisabuelo, su abuelo, su hermano o el hermano de su padre. Descubrió muy pronto que él, su familia y quienes tenían la piel como ellos, negra como el asfalto, pertenecían a una casta inferior en el orden blanco que les rodeaba. Aprendió a luchar por sus derechos con el arma de la no violencia, y en pocos años se convirtió en la bandera, nacional e internacional, de una revolución protagonizada por los negros del sur de Estados Unidos. Cuando la bala de un rifle le destrozó el cuello en la tarde del 4 de abril de 1968, hace hoy justo 40 años, él y su movimiento habían conseguido importantes cambios en las estructuras de poder de la sociedad norteamericana. La habían hecho tambalearse.
Pocas personalidades han influido tantísimo en mi vida como la de este HOMBRE (con mayúsculas). Un hombre cuya madre le enseñó que el sistema de segregación impuesto en USA no era el resultado de un orden natural, sino el de una condición social querida e impuesta -arbitraria y caprichosamente- por los hombres blancos.
Y él tuvo un sueño: cambiar toda esa escoria. Y quisieron quitárselo..., un 4 de abril, en Memphis...pero no pudieron...
Early morning April 4
A shot rings out in the Memphis sky
Free at last, they took your life
They could not take your pride
Vaya aquí con este comentario y esta mítica canción mi homenaje a un HOMBRE que para los rancios y retrógrados no fue sólo el defensor de los derechos civiles, sino un peligroso subversivo (¡lo que son las cosas!)...
http://es.youtube.com/watch?v=g9ScJqtRIno
Alabado sea el Reverendo.
Tras un breve período de ausencia bloguera debido a problemas técnicos, vuelvo para hablar del que, en mi opinión, es el rockero que en mejor forma creativa y artística se encuentra...y de eso hace ya muchos años...
Sí, el maestro australiano Nick Cave. No puede ser otro.
Acceder con agrado a su nuevo trabajo que se despliega tras el umbral de entrada con este single de presentación(http://www.nickcaveandthebadseeds.com/diglazarusdig/) no es una tarea fácil para los que no conozcan al músico isleño y, posiblemente para éstos, el álbum no llegue a cuajar del todo en las primeras escuchas. Pero mientras se vayan adentrando en esta maraña donde se contraponen baladas a medio tiempo y piezas punk-rockeras de desbordante humor, empezarán a descubrir un trabajo de brillante factura, a la altura de los mayores hitos de este genio que ya ha alcanzado el medio siglo de vida.
Nick Cave vuelve a sumergirse con este disco (el número 14 en su ya extensa carrera) en una vorágine lírica donde religión, drogas, amor, sexo, muerte y los Estados Unidos se mezclan dando lugar a lo que él mismo define como “una hemorragia de palabras e ideas”.
Un perfecto álbum en el que deliberadamente se ha huido de aquellos acordes que eran demasiado fácilmente complacientes, demasiado obviamente emotivos. En su lugar, hay cabida para distorsiones de texturas, inquietantes atmósferas que avanzan lentamente. A veces, las voces tienen un deliberado aire desapasionado, reñido con la furiosa intensidad o arruinada emoción asociada a menudo con Nick Cave.
Los sonidos que se esconden tras cada canción resultan tan variados como la diversidad de instrumentos que los ocho músicos que hay detrás del disco llegan a tocar, pero sin llegar a perder nunca el norte ni caer en el onanismo sonoro.
En definitiva, que con 50 tacos ya a su espalda, Nick Cave vuelve a regalarnos otro imprescindible trabajo.
Vuelve -a fin de cuentas- el hombre religioso, tenebroso, turbulento, tierno y furioso para demostrar que, lejos de perderse como otros tantos hacen al llegar a esta edad (y no quiero hablar de U2 porque me deprimo), él es capaz de seguir haciendo lo que mejor sabe hacer (sorprendernos con cada nuevo trabajo) y -lo que es más importante- teniendo las ideas bien claras al respecto.
Celebremos, pues, todos unidos, la vuelta de Nicolás, El Grande.
Desde hace cinco años, Adam Seifer fotografía sistemáticamente su desayuno, su comida y su cena, y lo publica en su Fotolog. Puede parecer absurdo, pero 25.000 personas al mes pasan por su web para saber lo que come este estadounidense, responsable de esta red social, que tiene más de 15 millones de usuarios.
No se trata de saber lo que como, sino de mostrar un pequeño trozo de mi mundo, dice Seifer para explicar la filosofía de su sencilla web.
El lenguaje en imágenes de Fotolog está triunfando de Mozambique a Japón, pero especialmente en los países de habla hispana, de donde procede el 70% de su comunidad. España es el tercer país por tráfico, detrás de Chile y Argentina. En algunos lugares se ha convertido en un fenómeno más allá de Internet. En Chile, el Gobierno resolvió una importante huelga estudiantil con un diálogo iniciado a través de los fotologs que los distintos grupos universitarios habían creado para ilustrar sus reivindicaciones.
Siguiendo el hilo de esta llamativa iniciativa, creo que es importante resaltar la importancia de que cuando viajas has de mirarlo todo con los ojos de un niño, sin prejuicios, sin necesidad de comparar todo con tu realidad cotidiana.
Quizás sean parte de estos pequeños detalles aquellos momentos en los que uno se sale de lo predecible, de la visita obligada y se fija en aquello que no pone en las guías de viaje y que todo el mundo conoce de memoria aunque no haya estado nunca allí.
Es verdad que no hay mayor combustible para el recuerdo que nuestras propias experiencias, pero muchas veces necesitamos "pruebas" que nos ayuden a (re) construir nuestro pasado. Por eso creo que nos gusta hacer fotos en los viajes, para atrapar ese instante vivido y que nunca más volverá.
Por eso quiero hoy dejar aquí algunos (poquitos) instantes capturados por mí en estos últimos meses. Para compartirlos con vosotros, mis amigos. Algunos de esos momentos son meramente paisajísticos, otros costumbristas, pero todos guardan el aroma de lo que ví y sentí en aquel momento en el que tomé la fotografía.
Empecemos por este curioso momento capturado en Mallorca en julio pasado de este niño tumbado en la arena de una cala...
...sigamos por este atrevido turista que se acercó hasta el límite de un peligroso acantilado de la Cala Ferrera mallorquina...
...y terminemos (por hoy) con este indescriptible culé que me encontré después de comer a pocos metros de la playa del Bogatell en mi último viaje a Barcelona hace tres meses...
Continuaremos...
Hay veces en las que se produce una milagrosa concatenación de circunstancias por la que (cosa no muy usual en los tiempos que corren) resulta que uno va tres veces seguidas al cine y tiene la suerte de ver tres obras maestras seguidas.
La primera fue "No Country For Old Men" de los hermanos Coen, la siguiente "There Will Be Blood" de Paul Thomas Anderson y ayer me ocurrió con la rumana "4 meses, 3 semanas, 2 días" de Cristian Mungiu.
Ambientada en la deprimente Rumanía comunista de 1987, la película cuenta de forma áspera, seca (ni una nota de música a lo largo de los 113 minutos de duración) pero con un feroz pulso narrativo la odisea de Otilia, una joven universitaria que ayuda a interrumpir el embarazo de su desorientada compañera de piso Gabita (clara metáfora de la sinrazón y de la falta de rumbo de la dictadura comunista de Ceaucescu) tras quedarse embarazada.
Cámara en mano, el director va siguiendo, sin respiro para el espectador, la singular, desgarradora y particularísima peripecia de dos jóvenes mujeres a través de un abyecto sistema político y de un país que se encuentra en plena decadencia.
La narración, inesperadamente inquietante, nos va susurrando a cada minuto la violencia psicológica que florece en la clandestinidad, entre chantajistas y oportunistas sin principios, que comercian con un modelo de libertad falsario y prostituido a la sombra de la ortodoxa legalidad del régimen comunista. Una violencia que emerge en la película a través del repugnante rostro del abortista mafioso que cita en un hotel a las dos chicas (sin referentes de los que fiarse) a un encuentro que marcará para siempre sus vidas.
Rodada (al igual que la magistral "La Soga" del maestro Hitchcock) a base de largos planos secuencia sin cortes, cada minuto de narración te va atrapando y va confieriendo densidad y espesor a un film (y éste es su principal mérito en mi opinión) capaz de esculpir magistralmente una imagen resonante de Rumanía entera en menos de dos horas.
En definitiva, una obra maestra que se desliza entre silencios en carne viva de pared a pared, con una honestidad desarmante (sin juzgar a ninguno de los personajes, únicamente los muestra tal como son) y que busca (y encuentra) los rincones vulnerables de todos ellos como seres humanos que son.
En las entrañas de "4 meses, 3 semanas, 2 días" anida la memoria de un tiempo oscuro, la huella de una herida que sangra todavía en la buena conciencia de la Europa progresista que en su día contemporizaba con Ceaucescu o que optaba por ignorar la dolorosa realidad de aquella sociedad.
P.D.: Incomprensiblemente esta película (que ganó la Palma de Oro en el pasado Festival de Cannes y que ahora llega a nuestras pantallas) se ha quedado no solo sin ganar sino (lo que es peor) sin optar al Oscar a la Mejor Película Extranjera del año. Posiblemente el plano más polémico de todos (en el que se muestra explícitamente al feto muerto en el baño rodeado de sangre) tenga mucho que ver en esta decisión.
...brutales de Andrés Rábago, "El Roto".
Poco más se puede añadir.
Y a vosotros dos también...
Os lo merecéis.
Vivimos unos años en los que, a diferencia de su época dorada, Hollywood cada vez rueda menos filmes comerciales de calidad. Por eso este año más que nunca a penas hay casi diferencia entre los Oscar y los Independent Spirit Awards.
De las nominadas al premio a la Mejor Película, este año sólo "Juno" triunfa a nivel comercial. Sublimes obras maestras como "No Country For Old Men" de los hermanos Coen y "There Will Be Blood" del genio Paul Thomas Anderson se quedan sin el beneplácito del público. Circunstancia ésta propiciada (bien es verdad) por la falta de valentía de los exhibidores al estrenarlas con muy pocas copias. Algo bastante incomprensible tratándose de las dos películas que más nominaciones acaparan.
Son films hechos por los grandes estudios, rodados bajo el paraguas del mainstream pero en los que el director (con una voz personal y con algo revelante que decir) tiene (a diferencia de las "palomiteras" donde el director es un auténtico pelele) la última palabra en el corte final de la película.
Mañana de madrugada veremos qué ocurre. Todo indica que Paul Thomas Anderson o los Coen se llevarán el gato al agua. La verdad es que cualquiera de ellos se lo merece y yo me alegraría muchísimo.
Mucha suerte también, por supuesto, para nuestros dos representantes: Javier Bardem y Alberto Iglesias, nominado a la Mejor Banda Sonora Original por la película "Cometas en el aire".
En el cine de Joel y Ethan Coen late siempre un profundo conocimiento de la cultura americana, de la Ámerica profunda y viene a menudo a recordarnos a los españoles que Ámerica tiene también su Puerto Hurraco particular.
La última película de los hermanos Coen es una radiografía en plano corto y seco, muy seco (como la violencia vomitada por el personaje de Javier Bardem), de la América que fue y la que es hoy a regañadientes.
No Country For Old Men (esta vez sí se ha respetado el título original en su traducción para su distribución en España) habla del ocaso de la ética del cowboy y de la aparición de un sustituto evolutivo: la (a) moralidad del depredador, arbitraria, implacable.
Con una depuradísima caligrafía visual que logra hacer hablar hasta a las piedras -y que a muchos que nos dedicamos al audiovisual ya nos gustaría tener-, los Coen se han convertido en los mejores cronistas del paisaje geográfico y moral de la vieja América, esculpiendo un (pos) western entendido como una moral y una épica que ya han dejado de existir.
A medio camino pues del clásico western de John Ford y del crepuscular de Sam Peckinpah, los hermanos Coen se reinventan descubriendo al espectador más avezado todo un tratado filosófico sobre la mutación en la Historia de los diferentes modelos de ritualización de la violencia.
Cine (más allá del premeditado a conciencia anticlímax del final de la película) en estado puro sin apenas música y con muchos silencios que te tienen atrapado por los genitales. Feroz pulso narrativo para mostrar las acciones de unos personajes prescindiendo de sus motivaciones para llevarlas a cabo.
Acciones que no llevan aparejadas ningún discurso moral ni implican la tópica y ya caduca poética de la derrota de antiguos psicokillers tan manoseados ya por la iconografía hollywoodiense.
Sólo un apunte más (políticamente incorrecto): Bardem está inmenso, inconmensurable, su sola presencia física ya llena de por sí toda la pantalla pero, al igual que me pasó tras verle en la piel de Ramón San Pedro en esa película de serie B de los domingos por la tarde con la mantilla echada en el regazo llamada "Mar Adentro", no me parece que sea (dicho con toda humildad) muy difícil de dibujar un personaje tan lineal como en el fondo es el psicópata Chigurh en No Country For Old Man.
P.D.: quedo a la espera del estreno la próxima semana de otro de los gigantes del cine norteamericano contemporáneo como es Paul Thomas Anderson con su nueva película There Will Be Blood (lamentablemente traducida para su distribución en España a la manera de los culebrones como "Pozos de Ambición"), protagonizada por otra bestia de la interpretación como lo es el sublime Daniel Day-Lewis.
Por activa o por pasiva, por compromiso en unos casos o por escapismo en otros, las imágenes del Siglo XX conservan una memoria cargada de emoción, de adhesión y también una contra-memoria tejida de tabúes y olvidos como dijo Jean-Luc Godard.
El cineasta francés pretendía con ello advertir sobre el riesgo de sucumbir a la seducción de las grandes ilusiones del siglo pasado: el fascismo, el comunismo..., también el cine en su inagotable capacidad para generar ilusiones, en su formidable fuerza movilizadora de sueños.
Las imágenes del cine, nos decía el historiador François Furet, nos ofrecen el placer y la posibilidad de comprender y de rehacer la Historia de este siglo, pero también parecen hacer perdurar las ilusiones de la Historia incluso más allá de su vida real en el siglo.
Estas reflexiones se hacen más necesarias que nunca cuando precisamente hoy nos enfrentamos a una especie de encrucijada histórico-política, pero también cinematográfico-audiovisual en la que las imágenes ya no se limitan al registro y revelación de la realidad física, ni se conforman tampoco con hacer perdurar las ilusiones de la Historia.
Quizás en ningún otro momento de la Historia de la Humanidad hemos asistido con tanta intensidad y de manera tan promiscua como la de ahora, a una catarata de imágenes y contra-imágenes empeñadas en dar testimonio de la Historia.
Ahora que la Historia se acelera más que nunca, las imágenes del cine y del audiovisual abandonan ya toda pretensión de totalidad para ofrecerse como tales imágenes y, por tanto, como escritura y como representación.
Frente al caos y el desconcierto generados por una guerra sobre la que ni siquiera existe consenso para calificarla como tal, las imágenes se amontonan y se superponen, se interpelan unas a otras, se rehacen en tiempo casi real para subvertir su sentido original, se multiplican y se mimetizan en medio de una carrera alocada por dar cuenta de una realidad histórica que ellas mismas modifican de manera incesante.
Ni siquiera el cine de Hollywood, acaso la fuente de imágenes más identificada con el antiguo régimen, puede abstraerse de semejante pulsión y ahí está por ejemplo el fake multimediático "Redacted" (estrenado hace unos meses) para mostrar hasta qué punto los corruptos medios corporativos de los que habla Brian de Palma en la película, deben enfrentarse a la contra-información que inunda los canales paralelos (ya no tiene sentido seguir llamándolos "alternativos"), como es por ejemplo internet (posiblemente el medio más democratizador que hay en la actualidad).
La criminal y desastrosa aventura emprendida por el ejercito norteamericano en pos del control de las fuentes petrolíferas de la ancestral Mesopotamia, falazmente disfrazada de cruzada democratizadora, ha desembocado en un caos político y social que alimenta la amenaza fundamentalista y que abre la puerta a un futuro tan inestable como impredecible. La dictadura sangrienta de un tirano ha sido sustituida por el expolio económico y por la desintegración étnica.
Y toda esta situación ha transformado ya de raíz el sistema en pleno de producción y circulación de las imágenes. Cuando Victoria Clarke, entonces portavoz del Departamento de Defensa de los EEUU, anunció días antes de la invasión de Irak en marzo de 2003 que la guerra debía ser narrada al minuto (para lo cual formaron y alistaron a cientos de periodistas en el frente), quizás no era del todo consciente de la exactitud de sus palabras.
La guerra se juega ahora también en la poliédrica bioesfera de las imágenes globales. Hollywood cabalga a rebufo de Internet, de YouTube, del e-mail, de los milblogs, del video-on-demand, del eMule y de todos los canales que difunden y comparten las imágenes del horror.
La metástasis celular que la guerra parece estar propiciando en Oriente Medio corre paralela a la multiplicación exponencial de formatos, emisores, ventanas y canales por los que la información y las imágenes de la guerra recorren el universo mediático, a la vez que lo modifican.
En medio de esta encrucijada, el trabajo de los jóvenes, de las futuras generaciones, de la crítica y de la profesión audiovisual no puede limitarse a invocar las viejas certezas. Hagamos lo propio: dirijamos nuestra mirada hacia lo que se nos oculta, volvamos del revés los materiales que se nos ofrecen, sometámoslos a reexamen, confrontemos puntos de vista.
Cuestionemos, en definitiva, la realidad mediática.
Hace ya un par de años leí este maravilloso artículo que el cineasta vasco Alex de la Iglesia publicó en "El País". Ahora, con motivo del estreno de su último film, "Los Crímenes de Oxford", lo pongo aquí simple y llanamente porque comulgo al 100% con él.
"¿Por qué lo bueno tiene que ser difícil? Si leemos a Ortega nos parece un gran filósofo, pero no uno de los grandes, porque le entendemos. Eso quiere decir que no es tan bueno. A los grandes no se les entiende en absoluto. Heidegger es importante porque resulta superjodido descifrar una sola línea de texto.
El pensamiento de Hegel era tan denso que necesitaba generar conceptos propios para expresarse plenamente. ¿No es acojonante? Sin embargo, Unamuno era un pensador transparente, y por eso nunca viajará en Business. Para ser uno de los grandes debes intentar, primero, ser ininteligible, hermético, a poder ser, enigmático.
Yo creo que esta manera de pensar la tenemos grabada a fuego en los genes, o mejor, en los genitales. Lo bueno duele. Para ser bueno, o apreciar lo bueno, hay que sufrir. Si leo a Feuerbach me coño, pero soy la hostia. Si me como una película iraní de tres horas y el muermo me come las entrañas, mejor, porque eso quiere decir que este iraní es flipante, y yo soy un hermeneuta, un ser dotado de una sensibilidad extraordinaria y sobre todo, muy escasa. Lo profundo es lo bueno. Lo superficial es lo malo.
No puedo decir que Stevenson es el mejor escritor que he leído jamás porque es el autor de La isla del tesoro, que es para niños. El que sí que es bueno es Joyce. Leer a Joyce me cuesta, me duele. Lo que genera dolor es lo importante. Lo frívolo es la comedia, es el camino sencillo, conduce a la perdición, es el lado oscuro. Por lo tanto, la comedia no merece la pena, como mucho, sirve para pasar el rato. ¿Cuántas veces habremos oído ese argumento? La película me encantó, me lo pasé bomba, disfruté como un enano, pero ¡bah! Es una tontería. Para pasar el rato. Vamos a ver: si te lo has pasado tan bien, no puede ser una tontería. ¿Disfrutar es una tontería? Ésa es la clave: ser feliz es cosa de tontos. ¿Quién nos ha metido este virus en la cabeza? Yo creo que han sido los curas. Los curas nos han infectado el disco duro.
Por muy rojo que seas, caes en esa trampa dialéctica. Valoramos el sufrimiento en el proceso de conocimiento, y eso no tiene sentido.
Introducimos inconscientemente criterios morales en el discurso. Un artista no lo es realmente si no sufre. La gente desconfía de Picasso, porque parece que no le cuesta pintar. ¿Qué se oculta detrás de todo esto? Ignorancia y miedo. Disfrutar facilita el pensar, se ven las cosas claras, sin mentiras. Por eso es pecado, y nos da miedo que los demás sepan que disfrutamos. ¿Por qué es más importante Dreyer que Wilder? ¿Quién me ha hecho más feliz? El objetivo del hombre sigue siendo la felicidad, ¿o no? No es porque yo lo diga, la frase es de Aristóteles. A Aristóteles se le entiende a veces... Buen tío, Aristóteles".
A pesar de que su última película no esté al nivel de otras, sigue siendo todo un crack el Señor de la Iglesia.
En 1950 Luis Buñuel escribió y dirigió esta obra maestra del cine. Los olvidados cuenta la trágica y realista historia de unos niños sobreviviendo en un barrio marginal de la Ciudad de México.
La tragedia neorrealista de esta historia de desheredados se articula alrededor de ese claro influjo "subconsciente surrealista" que tanto obsesionaba al maestro aragonés. Temas como la ausencia del padre, el complejo de Edipo, la orfandad, la maldad, el sexo y la muerte le sirvieron a Buñuel para realizar una auténtica radiografía de la sociedad mexicana.
El estreno de la película en México suscitó violentas reacciones y se pidió desde diversas instancias mediáticas la expulsión del cineasta del país (emigrado allí desde hacía varios años). A los cuatro días fue retirada de los cines sin que faltaran intentos de agresión física contra Buñuel.
A pesar de todo, el aragonés consiguió con "Los Olvidados" el Premio al Mejor Director en el Festival de Cannes y el film es el único en la historia que, junto a "Metrópolis" de Fritz Lang, ha recibido la consideración de Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.
Dentro de unas semanas el Festival Internacional de Cine de Berlín homenajeará a Buñuel dedicándole una retrospectiva de toda su obra y este verano se cumplirán 25 años de su muerte.
Creo que es un buen momento para revisar o descubrir (los que aún no la conozcan) la filmografía de este gigante de la cinematografía mundial. Un mañico que un día decidió salir de Calanda para ir a Madrid, a París, a Barcelona, a México y a Nueva York para desarrollar toda su originalidad e impronta creativa de genio.
http://es.youtube.com/watch?v=3wCAQvDFOVE
A estas alturas de la película creo que todos (fumadores y no fumadores) somos conscientes del grave peligro que -a medio o largo plazo- provoca el hábito de fumar.
Es cierto también (y muy curioso) que todos hemos conocido a personas muy mayores (mi abuelo paterno fue uno de ellos) que han fumado mucho, e incluso muchísimo durante toda su vida y que se han mantenido como una rosa hasta los 90 y tantos que les llegó su hora (Santiago Carrillo es otro ejemplo que puede incluso llegar hasta los 100 o más años).
Mi primera calada la dí a los 17 años de edad. Fue en el instituto mientras todos esperábamos ansiosos las notas finales de selectividad. Recuerdo que (como es lógico) ese primer cigarro me mareó un montón.
Al llegar a Derecho (hacia el final de 1º) fue cuando empecé peligrosamente a engancharme al tabaco. Reconozco que era, muchas veces, un placer, un gran placer. Pero mi vicio llegó a tal punto que mientras fumaba esperando el autobus deseaba -una vez subido en él- que éste llegara pronto al destino para bajarme cuanto antes y poder fumarme así inmediatamente otro pitillo. Hubo una época (la de las sublimes partidas de mus en la cafetería de la Facultad) en la que fácilmente me fumaba 2 paquetes diarios.
El 15 de julio de 2002 durante un glorioso (por cierto) concierto de Bunbury en el Teatro Alcázar de Madrid me fumé (hasta la fecha) mi último cigarro. Al día siguiente me enteré de que mi padre padecía cáncer. No pienso volver a caer. Es más, desde entonces y cada vez más, me molesta mucho que alguien fume cerca de mí. El placer de antaño de saborear un cigarro se ha transformado ahora en repugnancia.
Me irrita mucho sobre todo ver a un padre o a una madre fumando al lado de sus hijos pequeños y más todavía ver a una mujer embarazada fumar. !Me pone de los nervios!
Hoy el Comité Nacional de Prevención del Tabaquismo difunde las fotos de dos hermanas gemelas de 52 años para poner en evidencia los efectos del fumar en la piel. Sin trampa, cartón, ni photoshop.
La foto pone los pelos de punta y es fácil reconocer quién de las dos ha fumado o sigue en ello.
¿Qué opináis?, los que fumais, ¿pensáis dejarlo?, ¿os parece imposible?. Los no fumadores, ¿os molesta alguien cercano fumando?, ¿habéis tenido o tenéis la tentación de hacerlo algún día?
Lamentablemente no son buenos tiempos para la lectura y mucho peores son para la lectura de poesía. La ajetreada y estresante vida a la que nos empuja este supuesto "estado del bienestar" que todas las democracias modernas se empeñan en vendernos a diario no es más que humo.
Esta noche ha fallecido a los 82 años la última gran voz de la poesía española. Los que en nuestra adolescencia dirigimos nuestra vida y estudios hacia las humanidades sabemos muy bien todo lo que este HOMBRE (con mayúsculas) ha representado y seguirá representando en la cultura íbera del siglo XX.
Un hombre necesitado de muy poco equipaje para moverse por la vida, sencillo y que (lo que para mí es más importante) sabía separar sabiamente el grano de la paja.
Ha fallecido todo un crack capaz de escribir (entre otras muchas) maravillas como esta...
TODOS USTEDES PARECEN FELICES...
...Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.
Descanse en Paz, maestro.
